Carnet N°02 · NYC 1990

Il y a des gens qui attendent que la vie commence.

Je n'ai jamais su faire ça.

À seize ans, j'avais une voiture qui valait cent dollars, des amis prêts à partir, et une seule journée à New York avant de reprendre la route. Central Park sous la neige. La Cinquième Avenue une semaine avant Noël — les lumières, le froid qui mordait, l'air qui sentait le métal, la neige fraîche, le parfum des manteaux des autres. Et quelque part dans tout ça, mon propre parfum, celui que j'avais choisi moi-même, arraché d'un magazine avant même de savoir ce que je cherchais.