Carnet N°01 · Summer Flouve
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Carnet N°01 · Summer Flouve
L'Atlantique était sombre, ce matin-là — de ce gris-vert profond qu'elle prend quand elle se souvient de sa propre puissance. Les vagues se cassaient sans prévenir. L'embrun restait en suspens dans l'air, entre pluie et mer, ni l'un ni l'autre, les deux à la fois.
Et c'est dans cette bruine-là que l'odeur est arrivée.
Pas malgré le temps. Grâce à lui.
La flouve ne se révèle pas sous le soleil. Elle attend l'humidité, le ciel bas, l'air chargé — et alors elle monte des pierres et de la terre, tenace, humble, souveraine. Foin coupé. Pluie chaude. Quelque chose d'ancien qu'on ne sait plus nommer mais qu'on reconnaît aussitôt, comme une vérité qu'on n'avait pas oubliée mais qu'on avait cessé de chercher.